Sur une idée fixe (l’interdiction de la pêche industrielle)

Mer

Pardonnez-moi de revenir à une idée exprimée plusieurs fois sur Planète sans visa. Je pense souvent à ce qui se passe sous la surface des océans, d’où nous venons tous, rappelons-le. Passons, même s’il ne le faudrait pas, sur le désastre des pollutions telluriques, c’est-à-dire celles venues des côtes, par les cours d’eau devenus égouts à ciel ouvert. Passons. Le reste est pire, je crois, car en moins d’un siècle de pêche industrielle, des équilibres vieux de millions d’années au moins, et parfois bien plus, ont été rompus. Le passage des usines flottantes et de leurs immenses racloirs, qu’ils soient filets dérivants – certains atteignent 100 km de long – ou chaluts, rompt irrémédiablement des chaînes alimentaires immémoriales.

Je ne vais pas, aujourd’hui du moins, vous accabler de chiffres et d’études. Je les connais, vous les connaissez au moins en partie. Et je vous renvoie si vous le souhaitez au très complet livre signé Yves Miserey et Philippe Cury, Une mer sans poissons (Calmann-Lévy). L’un des plus grands biologistes des pêches de la planète, Daniel Pauly, rejoint évidemment leur point de vue, qui s’impose à tous (ici). Nous sommes pour sûr dans le grand Déluge des récits bibliques. Nous sommes dans l’extrême catastrophe. Ce qui existait n’est plus, et malgré l’évidence, les imbéciles qui décident pour nous tous se réfugient dans des pensées tristement mécaniques. Ainsi, les promoteurs canadiens d’un moratoire sur la pêche à morue, voici vingt ans, ont-ils cru qu’il suffisait d’arrêter la pêche quelque temps pour revoir le mythique animal. Lequel n’est toujours pas revenu, ni ne reviendra jamais dans les quantités phénoménales de jadis. Un écosystème n’est pas un bouton électrique qu’il suffirait d’allumer et d’éteindre à volonté. La place de la morue a été largement prise par d’autres espèces, et ce poisson qui a fait la fortune de générations de pêcheurs est désormais un souvenir sur les bancs de Terre-Neuve.

Ce n’est plus même un crime. C’est un suicide collectif, dont seule la taille géante le sépare de celui de la secte du révérend Johnson au Guyana, en 1978. Que faire ? La réponse est évidente, et pourrait marquer un tournant dans l’histoire humaine si elle était reprise par suffisamment de voix. Il faut bien entendu INTERDIRE la pêche industrielle. Ne plus composer sur tel et tel aspect du massacre, comme le font par exemple le WWF ou Greenpeace. Mais au contraire déployer haut et fort la seule bannière qui vaille : la prohibition planétaire. Elle seule peut arrêter la tuerie, elle seule peut permettre de lier le sort des pêcheurs artisanaux du monde entier, France comprise. La clé est là, en effet : s’il est désormais essentiel de désarmer les bateaux de grande taille, il faut dans le même temps offrir aux communautés de pêcheurs du monde entier et à ceux qu’ils nourrissent des moyens plus efficaces, plus sélectifs, plus économes de prélever ce qui peut l’être, sans plus menacer l’équilibre général.

En théorie, une coalition mondiale des petits pêcheurs, des écologistes, de tous ceux décidés à sauver la vie peut encore agir. Mais le temps presse tant que je ne peux que répéter mon angoisse. Ce n’est pas un sentiment ordinaire, car il me plonge droit dans les abysses les plus profonds des mers du globe. Je sens de plus en plus que nous perdons peu à peu dans cette affaire les chances d’un avenir commun. Mais comme la vie ne saurait s’arrêter, il faut bien tenter quelque chose. Ce pourrait être un Appel mondial sans concessions, avec à la clé – pourquoi n’y parviendrions-nous pas ? – une pétition de 100 millions de signatures, suivie d’opérations de blocages dans les ports de ces bateaux-usines qui tuent toute perspective.

Je me souviens, au vrai je me souviendrai toujours des pêcheurs de Soumbedioune, un village tout proche de Dakar, au Sénégal. Les piroguiers partent et reviennent, souvent dans la même journée. Et le soir, des mammas exhibent en criant, coupent, découpent et vendent des poissons gris et roux, à peine sortis de l’eau. Il règne sur ce sable une atmosphère de conte de fées et de furie mêlés, emplie de joie, de faim, d’espoir. Je suis allé en mer avec plusieurs de ces piroguiers, et j’ai vu de mes yeux ce qu’ils maudissent chaque jour. Ces saloperies de chalutiers russes, coréens, chinois, européens hélas, qui pillent leur mer et leur mère en échange de quelques bakchich distribués aux corrompus en place au pouvoir. Je pense à ceux de Soumbedioune. Mais aux pêcheurs du Pérou et du Chili. Mais à ceux de l’Inde et de la côte de Malabar. Mais à ceux des îles et îlots d’Indonésie ou du Vietnam. Et aux ligneurs de bars du raz de Sein. Autrement dit, je pense aux poissons sublimes, aux crustacés de rêve, aux innombrables coquillages, à la folle diversité de ces fonds que nous ne connaissons pas ; et aux hommes qui pourraient en profiter, à condition  de ruiner à jamais l’industrie qui nous menace tous de mort.

Je répète : une coalition mondiale; une pétition de 100 millions d’humains pour l’abolition de la pêche industrielle ; enfin, des actions concrètes d’immobilisation des bateaux de la désolation.

Une belle année 2012 (pour presque tous)

Mouvement écologiste

Il vaut mieux en rire : je venais d’achever un article de Planète sans visa quand une mauvaise manœuvre me l’a fait effacer à jamais. J’y parlais de l’espoir qui nous reste – il n’est pas si ridicule – et des efforts de la vieille taupe chère au cœur de Marx dans son si fameux 18 Brumaire de Louis Bonaparte. Je n’ai plus le temps de recommencer, car une mission de la plus haute importance m’attend : allumer un feu. Dans la maison où je suis, le noir a gagné la pièce entière, et le froid. Il y a donc urgence.

En tout cas, sachez que je vous souhaite pour de vrai une belle année 2012. Malgré les angoisses qui nous étreignent, nous n’avons évidemment pas le droit de flancher. Au contraire, il nous faut avancer. Plus vite. Merci de votre présence.

Le grand miracle de l’aggradation des terres (alléluia !)

Agriculture(s), Beauté, Biodiversité

Passer une année pleine au pays des aveugles est une chose. Finir 2011 sans l’ombre d’un espoir est au-dessus de mes forces. Et c’est pourquoi je vous parlerai aujourd’hui de l’aggradation. Je ne doute pas une seconde que certains lecteurs de Planète sans visa connaissent le mot. Mais je crois également que la plupart n’en ont jamais entendu parler. Or l’aggradation est un miracle. Elle l’est, car elle est l’envers de la dégradation. Elle est un soleil.

J’avoue ne pas bien savoir d’où le mot vient. À peine si je sais qu’il a servi dans le langage des géologues, et qu’il continue d’ailleurs. Je vous renvoie à un colloque canadien remarquable, tenu en 1992, et qui amène à l’histoire que je vais vous conter (ici). Il s’agissait à cette occasion de faire le point, avec des Portugais, sur une manière de restituer aux sols dégradés par l’agriculture intensive et ses diverses pestes chimiques la fertilité sans laquelle nous ne saurions vivre. En cette occurrence, par le « bois raméal fragmenté » ou BRF. En deux mots, ce dernier consiste à broyer finement du bois venu des arbres, arbustes et arbrisseaux proches, de la forêt, des fagots et restes en toutes formes. Ce broyat se révèle être, pour des raisons complexes qui me sont en partie mystérieuses, un magicien. Toute magie a ses limites, nous sommes d’accord, mais le BRF est capable d’authentiques prouesses.

Mais est-ce bien de lui que je veux vous parler ? Eh bien non, désolé de vous avoir emmené sur ce chemin de traverse. Mon sujet s’appelle Zoram Naagtaaba, mais aussi Filly Wemanegre, Tenkeega, sans oublier Terre Verte. Trois noms burkinabé, comme vous n’aurez pas manqué de le remarquer. Et un quatrième français, semble-t-il. Les premiers sont chacun une association du Burkina Faso, État si pauvre de l’Afrique de l’Ouest. Et le dernier une structure de soutien française créée le 23 avril 1989 à Landrecies (Nord), dans une région qui connaît le sens du mot solidarité.

En cette année 1989, seule Zoram Naagtaaba existait déjà. Cette association a été lancée pour servir de cadre juridique à une ferme sahélienne pilote, Guiè. Mais j’entends déjà des questions sur le Sahel, et je m’empresse d’y répondre. Le Sahel – en arabe – ???? -, le mot signifie lisière, côte, frontière – est une immense bande qui relie la mer Rouge à l’Atlantique, marquant une transition climatique, pluviométrique, floristique entre le géant saharien et les savanes plus au sud, où il pleut encore abondamment. Cette ceinture s’étend sur environ trois millions de km2. Et se trouve soumise à des caprices météorologiques qui paraissent de plus en plus graves.

En fait, c’est presque simple. Le Sahara, jadis verdoyant et accueillant aux activités humaines, est devenu le plus vaste désert chaud de notre monde. Les hommes et leurs pratiques, dont l’écobuage – qui consiste à brûler la végétation arborée pour obtenir de l’herbe à bétail l’année suivante – ont leur part dans ce désastre. Quoi qu’il en soit, les peuples installés plus au sud, dans ce Sahel aux pluies incertaines, ont continué à pratiquer surpâturage et déboisement, entraînant sans cesse une aggravation de la situation. Allons droit au but : le Sahel est une zone clé de la crise écologique planétaire.

Et c’est ici que des hommes simples mais d’exception ont décidé d’agir. Je ne sais pas la répartition de tous les rôles, mais je reçois des nouvelles régulières des réalisations de cette belle équipe, par la voie électronique. Vous pouvez d’ailleurs en faire autant (ici). Pour ce que je comprends, il y a au point de départ rencontre entre des paysans burkinabè et un Français, Henri Girard, agronome vivant depuis des lustres au Burkina. Dans une, puis deux, trois fermes enfin, les associés démontrent sur le terrain l’efficacité miraculeuse de techniques au service des hommes. Lesquelles reposent notamment sur la création d’un périmètre bocager, ou wégoubri dans la langue mooré. C’est-à-dire un paysage agricole équilibré, où les champs sont délimités et protégés par des haies vives boisées. Incluant parcelles privées et communs.

Pour aller vite, ce système permet une conservation presque complète des eaux pluviales sur la parcelle cultivable et limite considérablement l’érosion et la divagation d’un bétail toujours menaçant pour les cultures. Je les cite : « De même que le désert appelle le désert, le bocage appelle le bocage ! Un bon entretien de ce milieu crée une dynamique et il n’est pas rare de voir pousser dans les haies vives des arbres semés par le vent ou les oiseaux, ainsi que la réapparition d’une faune qu’on croyait disparue à jamais. Ce retour de la biodiversité dans des terroirs dégradés est un résultat majeur de notre programme d’embocagement ».

Grâce au « ruissellement zéro », grâce à la technique antique du « zaï », les sols si lourdement dégradés par des activités sans avenir reprennent vie. Ils se trouvent restaurés. Dans le petit vocabulaire des mots d’espoir que je tiens près du cœur, aucun je crois ne résonne aussi fort que celui de restauration. L’avenir, s’il est, appartient tout entier à la restauration écologique, collective, décisive, des écosystèmes. Si le système utilisé dans les fermes de Guiè, Filly et Goèma pouvait s’étendre à la région martyre qu’est le Sahel, je crois, je crois sincèrement que le processus de stérilisation de la vie commencé là-bas il y a des milliers d’années pourrait être inversé.

Nous en sommes loin, mais si près pourtant. En cette extrême fin de l’année 2011, ceux de Guiè, Filly et Goèma nous montrent une voie concrète et réaliste. Réaliste ne veut pas dire aisée, concrète ne veut pas dire réussie. 2011 a été une très mauvaise année de pluies, et 2012 s’annonce menaçante. À Filly, par exemple, il n’a plu que 422  mm. Lisez donc avec moi la fin d’un message signé Henri Girard : « Comme annoncé en octobre, nous allons réagir à cette menace de famine en lançant des travaux à haute intensité de main d’œuvre (HIMO), afin de permettre aux populations de gagner l’argent nécessaire pour s’acheter des céréales, tout en travaillant pour améliorer leur environnement (pistes rurales boisées, bullis, aménagements bocagers). Si vous souhaitez nous soutenir (chèque, virement, CB, PayPal), nous vous en rappelons le lien : ici ».

S’il vous reste deux sous, je vous invite bien entendu à les envoyer au plus vite là-bas, ce qui sera une bonne et heureuse action. Et au-delà, permettez-moi de vous dire que la grande révolution est là. Dans la rupture totale, ici même comme partout ailleurs, avec l’agriculture industrielle, qui est en train de nous conduire à la plus grande famine de tous les temps. Oui, je forme le voeu, en cette fin d’année 2011, que nous soyons assez forts, assez fous, assez grands pour faire disparaître en dix ans cette manière criminelle de traiter les sols, les êtres, les plantes. Je ne conçois pas d’urgence plus totale que de vaincre l’industrie de l’agriculture, pour la changer en une vaste coalition planétaire, mêlant urbains et ruraux, en faveur de l’agroécologie. Elle seule peut nourrir ceux qui viennent. Elle seule peut nous conserver longtemps encore cette biodiversité qui meurt à si vive allure. Elle seule est humaine. Le reste n’est que barbarie chimique et destruction de tout par tous.

Amis lecteurs, je crois, et je me répète : je crois qu’une voie existe, aussi étroite qu’elle soit. Il faut forcer le passage, avancer, ne plus jamais reculer. Le Burkina Faso montre l’exemple.

De nouveau, le site de Terre Verte : http://www.eauterreverdure.org

Le fabuleux retour de ma tata Thérèse à moi

Livres

Un bug, comme on dit, a fait disparaître l’article précédant celui-ci, qui est consacré aux photos de Sylvia Tostain. Le texte est revenu, on peut donc le lire plus haut.

J’hiberne et j’attends tranquillement le 4 janvier 2012. Ce jour-là sortira un livre très doux à mon cœur, dont le titre est : Ma tata Thérèse. Il ne fait aucun doute qu’il s’agit d’une pure et simple réclame, car je suis l’auteur de ce livre, illustré par l’excellente Catherine Meurisse, qui officie par ailleurs, et comme moi, à Charlie-Hebdo.

Ce livre sort aux éditions Sarbacane (ici), que je souhaite vous présenter en quelques mots. Il y a quelques années, je ne sais plus trop, j’ai reçu un coup de fil d’Emmanuelle Beulque, qui se présentait comme éditrice, éditrice d’une maison dont je n’avais jamais entendu parler, du nom de Sarbacane. Je suis comme vous tous, j’ai été jeune – si -, et même enfant. Je ne saurais oublier plus d’une minute combien les sarbacanes ont joué un rôle perforant dans ma vie, et quelquefois enthousiasmant. Que celui qui n’a jamais lancé des fléchettes en papier sur des passants renonce dès à présent à lire Planète sans visa.

Emmanuelle, donc. Charmante, intelligente, imaginative. Elle connaissait une partie de mon travail, du temps où je marchais à pied, chaque mois, pour le magazine Terre Sauvage, et me proposait de faire un livre, qui deviendrait La France sauvage racontée aux enfants. Bon, j’ai oublié de dire que Sarbacane est une maison qui publie à destination des enfants. Je ne peux pas dire que la proposition d’Emmanuelle m’a emporté. Non pas. Je ne savais pas trop. Je ne voyais pas trop. Ce qui m’a décidé, c’est elle. Et son époux Frédéric Lavabre, aussi épatant qu’elle, je dois dire, et par ailleurs excellent graphiste. En somme, ces deux-là formaient un couple au travail, cherchant, trouvant, créant des formes, des ambiances, des couleurs souvent très belles.

J’ai donc fait avec eux cette France sauvage racontée aux enfants, et un peu plus tard un roman appelé Yancuic le valeureux, une histoire que j’avais inventée jadis pour mon fils aîné, quand il était gamin. Au fil des ans, même si je les vois peu, je dois confesser que j’ai pour Emmanuelle et Frédéric comme une affection. Au moment où je vous parle, j’ai sous le coude une nouvelle histoire, qui raconterait, par la voix d’un loup, l’incroyable périple qui l’a mené au début des années 90 des montagnes d’Italie – les Apennins – jusque dans les Alpes de chez nous, soixante ans après son abominable éradication.

Mais revenons donc à Ma tata Thérèse. Le club hélas réduit des mes vieux aficionados sait que j’ai écrit ici même plusieurs épisodes des aventures de ma si chère Thérèse. Il est facile de les retrouver en tapant Thérèse dans le petit moteur de recherche situé en haut et à droite de cette page. Bien entendu, le mieux sera encore d’acheter ce livre. Bien entendu. De quoi parle-t-il ? Ben, comme je crois l’avoir écrit plusieurs fois, de ma tante. Il s’agit de souvenirs personnels, qui remontent à mon enfance. Je jure solennellement n’avoir rien inventé, et j’ai d’ailleurs demandé à mon frère Régis, qui m’accompagnait souvent chez notre tata, de me signaler d’éventuelles outrances. Il m’a donné sa bénédiction ce qui veut dire, aussi incroyable que cela paraîtra aux yeux de mes lecteurs, que tout y est véridique.

Je dois avouer que même moi, qui ai vécu ces aventures, ai des moments de doute. Le perroquet Coco a-t-il existé ? Le moineau Nono ? Le singe atèle paralytique ? Les pigeons venant rendre visite des toits voisins ? La colombe diamant sur la pipe de Gaston ? La chatte Leuloeil et ses vilaines griffes ? Le faisan dans les cabinets ? Les fennecs ? Le tendre agneau devenu jeune mouton ? Inutile d’ajouter, ce que je fais pourtant, que ma tata entretenait des relations magiques avec les animaux de Paris et du monde, quels qu’ils soient.

Ma tata, qui n’avait jamais un sou vaillant, habitait dans l’une des premières HLM de Paris, rue Larrey, au-dessus de la Grande Mosquée, dont on pouvait voir les jardins intérieurs depuis son balcon. Moi, je vivais dans la banlieue Est de Paris, dans une HLM aussi, évidemment. Nous étions une famille de cinq gosses, élevés par ma mère après la mort de mon père ouvrier, quand j’étais encore un simple mioche. Si je voulais – ce n’est qu’une simple menace, restez donc -, je pourrais aisément faire pleurer dans la chaumière la plus lointaine. Car j’ai connu des situations aussi violentes qu’angoissantes. Par bonheur, il y avait Thérèse.

Elle aura changé le cours de ma vie, bien qu’il me soit impossible de savoir comment, et à quel point. Elle était dépourvue de culture, et sur le plan politique, elle lâchait parfois de telles énormités que je préfère, quarante années plus tard, les garder encore pour moi. Cela ne l’empêchait pas d’exprimer une générosité sans bornes, ainsi qu’un amour trépidant pour tout ce qui l’entourait. Certes, les animaux étaient du premier cercle. Mais sa petite-fille Laetitia, qui vivait avec elle, était aussi sa (grande) joie. Et quant à moi – je ne peux parler de mon frère Régis -, je tremble rétrospectivement à l’idée que j’aurais pu ne pas connaître cette vieille bique de tata Thérèse.

Entre mes six et mes douze ans, alors même que je n’allais la visiter que (bien trop) rarement, elle m’a donné l’inexprimable de la vie. Elle m’a montré sans discours qu’une autre existence est possible, aussi baroque et bancroche qu’elle ait pu paraître aux innombrables fâcheux du quotidien. Elle était la fantaisie, la folie, le bonheur, elle m’aura donné le meilleur sans jamais seulement le savoir. Elle illustrait à merveille le sous-titre de Planète sans visa. Car, oui, elle pratiquait chaque matin « une autre façon de voir la même chose ».  Elle était dotée d’une âme. Elle m’a appris la présence de l’âme. Elle est donc immortelle. Et je l’aime par-delà la mort, qui n’est rien.